El poeta buscando más allá
de las líneas de su mano extendida
Sentirse perdido,
arrullado por la intrascendencia
“Tienes demasiado tiempo
para pensar”, me dicen por ahí
Cuál es la solución
entonces, pregunto, ¿tener menos tiempo libre?
¿Hacer de la costumbre instinto?
¿De la belleza un círculo
cerrado, un vicio oscuro, un remordimiento?
Observo la piel, la
palabra, la carne rasurada en el espejo
Lo que puedo haber sido y
no nos permitimos ser
Como un cuchillo frio y
hermoso
Pero sin filo
El final de algo que no
funciona
Un dios enano cruza las
piernas exasperado
El mundo nos ha
decepcionado a los dos
Las bombas no estallan
nunca
Las putas adoran la oreja
de Van Gogh después de mearse encima de sus cuadros
Nos dejamos dominar por el
dinero, por el miedo, por el frío de olvidamos de nosotros mismos
Y luego solo quedan unos
zapatos muertos debajo de la cama
Tres facturas
Y un par de orgasmos de
saldo en noches de escarcha caliente
El embrutecimiento de las
ratas paseando por mi cerebro
Devorando las ideas, los clichés
y todos los amores falsos
Devorando el esplendor, la
humanidad y la gloria
Para qué hacer preguntas a
las ratas
Si solo están apuñalando vacíos
Para qué quejarse de la
oscuridad del último peldaño
Si la puerta ya está
cerrada
Mete el dedo en la grieta
Escava hasta donde cesan
las imágenes
Hasta la ceguera, el desnacer
y el silencio sonámbulo
Y arrasa con todo.
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