miércoles, 7 de noviembre de 2012

Pasa un camión de la basura, trémulo de amor.

Los sentimientos son como postales, atrapadas, enajenadas, perdidas,
llegando siempre demasiado tarde, justo después de la ruptura, de la discusión definitiva,
cuando todo ha terminado y ya no tienen ningún sentido.

Como esa primera carta de amor,
de dulce caligrafía azul sobre fondo magenta,
llenando folios y folios con todos esos deseos incuestionables,
febriles,
enmarcando promesas con retazos de carmín reseco.

Somos así de patéticos, ingratos, desmemoriados,
eligiendo la nada, como perros salvajes,
implacables en la huida.

Ya nadie vuela, ni siquiera en sueños,
todo está agotado,
irremisiblemente agotado.

¿ella es una puta y tú un idiota?

Sientes los dientes de hielo con sabor a brea,
las farolas de niebla,
los besos como cepos de acero.

Pasa un camión de la basura, trémulo de amor,
un par de tiburones nadan en el jarrón de flores muertas
buscan un descuido para devorar mi corazón.

Y cuando lo consigan, el mundo será mejor,
más rápido y eficaz,
sin palabras que lo aturdan.

Unfinished sympathy by Massive Attack on Grooveshark

33 comentarios:

  1. Las postales... O ese regalo de navidad que llegará cuando ya no haya a quién regalar...
    Aun así me gustan las postales.
    Los sentimientos golpean cuando golpean. A unos a tiempo, a otros a destiempo. Pero golpean. Es un hecho.
    El camión de la basura, trémulo de amor, camino del vertedero de sentimientos... Seguro que vuelve vacio, dispuesto a recoger más sentimientos, juas. No me hagas caso.
    Me gusta. El amor es así, siempre a destiempo, siempre en lugares remotos, siempre imposible...
    Escribes tan jodidamente bien... Tus palabras me pueblan, y a veces duelen, clavándose certeras...
    Beso.

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    1. Vaya, tu comentario es un post en sí mismo. Ya sabes que no siempre sucede así, a veces los sentimientos cambian y otras se mantienen.
      Lo del camión de la basura me recordó al vídeo ese que tanto os gusta a calmA y a ti los Aslandticos "Lágrimas Sobre El Café"
      Me gusta eso de poblarte con mis palabras, así se mantienen cálidas y secas, a veces llueve demasiado por las noches.
      Besos flor de lis.

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    1. Gracias. Le regalo una sonrisa en una cornisa llena de palomas.
      Besos.

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  3. Añadir un comentario sería estropear lo que tan bien has sabido escribir. Pero sí quiero decirte que me encanta cuando escribes así, que es triste y no se por qué encuentro un resquicio de vida y esperanza nadando entre esos tiburones, en el fondo de jarrón. Aún queda mucho por agotar y descubrir, o qué te crees ¿que ya lo descubriste y usaste todo? ¿por qué no vas a poder volar de nuevo?. Debajo del traje decadente se revelan unas alas preciosas, y yo no me equivoco nunca.
    Tú estate un poco pendiente de tu buzón estos días, a ver si aún queda alguna de esas chifladas que escriben en azul sobre fondo rosa... o blanco :P

    Besos mañaneros pasados por agua.

    Pd. me encantas :-)

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    1. A veces miramos al abismo, como un lobo estepario, y cuando este nos devuelve la mirada, sentimos algo extraño, una afinidad lisérgica, pero no nos quedamos para siempre, es solo una pequeña encrucijada dentro de muchas, de hecho el final de esta trilogía es un final feliz, aunque recuerdo una frase de esas ñoñas que tanto gustan a las mujeres “no quiero un final feliz, solo quiero serlo”
      Añadir comentarios nunca estropea nada, al revés, el arte es comunicación, aunque escribir tenga un tinte de misantropía primigenia.
      Espero que Correos sea receptivo a los deseos de esas damas ;)

      Un beso querida, no rompas demasiados corazones hoy por la calle.

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    1. Con la compañía adecuada, el sabor ocre se transforma en dulce. Y las palabras, a fin de cuentas, son cenizas de nieve, ilusiones que resplandecen como ascuas en la piel fría.
      Besos con Nick Drake de fondo.

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  5. Los animales salvajes, no huyen. Matan o mueren en la pelea. Un muerto no huye. La pregunta es...¿ lo mataron o se dejó morir?

    Nadie que no sea apasionado con la vida, lo es en el amor, eso es otra historia, siempre te lo digo...si hay pasión, jamás hay resignación, ni rendición. Para morir, hay que nacer. Si nace de verdad algo dentro de nosotros, muere con nosotros. Si no, solo hay 3 opciones, o nunca nació, o lo matamos o lo dejamos morir.

    Ya solo me falta ponerte en el regazo y darte una buena azotaina...jajaja
    Como seguro que no puedo contigo, mejor ¡¡ESTO!!

    Bueeeno vale, ese camión trémulo de amor meencanta, pero... xD ¡¡que ruuuuja!! ...O se merecerá toda la basura que le echen encima:-)

    Muaaaaaakss ..¿podré volver sin que me tires por la ventana? ...asomaré despacito ¿vale?:-)

    Hasta los camiones de la basura después de una buena ducha, brillan y parecen nuevos...feliz día.

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    1. Ja, ja, bueno, bueno, has entrado con ímpetu. Tienes toda la razón, claro, pero soy decadente, ¿qué esperas, que dance al son de las palabras de Paulo Coelho? xD
      De todas formas, por intentar ganar una discusión que tengo perdida de antemano, decir que los camiones de basura por mucho que los limpies, siempre seguirán oliendo a basura… eso al final es más eterno que el amor…xD
      Besos bella optimista, espero que sepas disfrutar del otoño como lo hago yo. Un día tengo que aprender a poner vídeos en los comentarios…xD

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  6. A veces los sentimientos ni siquiera llegan porque estamos más pendientes de pensar si son reales o no.

    Al final todo se convierte en melancolía y perdemos la dignidad tratando de buscar algo que nos haga sentir, que nos devuelva a la vida.

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    1. Eso es cierto, aunque claro, ¿cómo saber si son reales o no si es la primera vez que nos sentimos así? Aunque la respuesta es sencilla: porque de pronto hacemos cosas que no tienen demasiado sentido.
      La melancolía es también una forma de sentirte vivo, quizás la nostalgia es demasiado tramposa, pero una de las cosas más terribles de la vida es el hecho de no aterrarse ante la idea no de amar, o no ser amado.
      Besos de filosofía barata de tocador…xD

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  7. Siempre he pensado que los sentimientos eran como polillas.
    Algunos necesitaban algo de alcanfor para permanecer intactos en el fondo del armario.
    Otras veces me hubiese gustado sacudirlos de manera salvaje como una alfombra en la ventana para quitarles el polvo.

    Y otras, crucificarlos.

    Y cuando pasa ese camión de la basura, lo único que logra es despertarme, y despertarlos ( a esos sentimientos) y entonces, y sólo a veces, me pongo a escribir.

    Un beso, Rorschach.

    Hace tiempo que te leo a escondidas, pero nunca me había atrevido a comentarte...

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    1. Ja, ja, normalmente los sentimientos son los que nos crucifican a nosotros, ya sabe ;)
      Los decadentes no somos demasiados pasionales con nada, ni siquiera con la escritura, pero seguro que otros le dirían que cogiera cariño a ese camión de la basura, y que aprovechase cada uno de esos despertares para ensoñarse con el teclado.
      No sea tímida, aquí solo somos palabras, efímeras y desconocidas, siempre es agradable sentirse acompañado.
      Besos de zarzamora.

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  8. Y si fuera al revés? y caminaramos hacia esa primera carta de amor de letras azules y dulces?

    Creo Rors... que nada es tan negro ni tan blanco, nos movemos siempre en la gama de grises.

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    1. Siento llevarte la contraría, pero la primera vez es siempre la más intensa, por ignorancia y temeridad. Luego escribes, o recibes otras cartas, pero eres menos ingenuo, quizás más maduro, sabes que no eres inmortal, ni tus palabras, ni tu amor, ni el suyo.
      Otra cosa es que aun no hayas recibido esa carta.
      Pero tienes razón en que cada uno posee un color indefinible en la escala, aquí simplemente hacemos una foto en movimiento, que por fuerza siempre sale movida.
      Besos encantadora.

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  9. Donde usted le ha puesto el final al amor es justo donde para mí comienza. Justo despúes de la pregunta ¿Ella es una puta y tú un idiota? El amor de verdad llega como el camión de la basura, y todo apesta y el hedor te llega a la garganta… Pero abres los ojos y ahí sigue ella, dejándose cortar los dedos por escribir sobre la mierda. ¡Joder!... seguro que su dama está hasta el cuello. Intente respirar en el barro, caballero, porque el amor no es un ángel del cielo azul. "El amor es un perro del infierno" y es allí donde nace y vive, en el podrido y mierdoso infierno...
    Besos!!

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    1. Tienes razón naturalmente, pero como dicen un poco más arriba, hay muchas lecturas y tipos de amor. Y son compatibles. O al menos deberíamos de hacerlos así. Amélie y Bukowski. Ser sumiso o Amo, todo debería de variar con la facilidad de un cambio de postura en la cama.
      Pero como en todo, aquí filosofamos con grandeza, utilizando las palabras de forma casi extravagante, y luego en la práctica, ¿qué nos suele suceder? ;)
      Supongo que al menos partimos con cierta ventaja con respecto al resto.
      Besos a las tres.

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  10. Quizás no sea posible imaginar un sentimiento real sin mancillarlo.

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    1. Hay una cierta represión en todos nuestros actos y reacciones, por eso nos obsesiona tanto el sexo, porque es uno de los pocos momentos en los cuales nos dejamos ir totalmente. La realidad siempre queda mancillada para siempre en el momento en que nos convertimos en adultos.
      Un abrazo.

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  11. Al final de todo está la crueldad, es fácil caer en ella, es el sinsentido, la huida, la incomunicación, rompe sueños e ilusiones, se come todo lo bueno que haya podido existir y no deja ni rastro.

    Eres un poeta de los pies a la cabeza.

    Besos de compañía.

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    1. Como leí hace poco “Dios creo muchos poetas pero poca poesía” Quizás soy poeta, a fin de cuentas es mucho más fácil que escribir relatos ;)
      Maldita sea, crea un blog de una vez…xD
      Besos de lluvia sempiterna.

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  12. !!Hola,rorsch!!

    Los sentimientos dejan en la huida un vacío que sangra ,una marca indeleble, y una herida de muerte en el cuerpo y el alma.
    Me ha gustado muchísimo,Muchos besos,poeta,rorsch.

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    1. Se nota que sabes de lo que hablas.
      Me alegra que te guste, el feedback es siempre el mejor ornato para un blog.
      Besos querida Celeste.

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  13. Qué alivio pasar por acá.
    Gracias, Rorschach.
    Un beso :)

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    1. Para mí siempre es un placer que gastes algo de tiempo en pasarte por aquí y leerme.
      Un enorme beso para ti, y para esas amigas tan indecentes en sus lecturas que suelen vislumbrarme en silencio ;)

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  14. Realmente bonito... La eterna fantasía de los que sufren por amor, poder arrancarse el corazón como si eso pudiera evitar el sufrimiento.
    Todo está en el cerebro me temo.

    Besines.

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    1. Ja, ja, quizás, pero si me permites el exabrupto, el orgasmo empieza en el cerebro y termina entre las piernas ;)
      Tengo un relato por ahí, un poco de ciencia ficción sobre ello, quizás lo hayas leído ya.

      Besos, dama de alta alcurnia.

      Pd: lee el post del cuatro de octubre del año pasado.

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  15. Tiene usted todos los exabruptos permitidos.
    Mis conocimientos científicos me llevan a afirmar que la cosa es más bien bidireccional, aunque por supuesto tienes razón, como siempre, si el cerebro no coopera ya puedes tú empeñarte y/o esforzarte entre las piernas que la ansiada explosión no llegará...

    Ciencia ficción? Mmm... Creo que no me suena. 4 de oct, voy a ello.

    Lo de dama de alta alcurnia me gusta, aunque no sé en qué te basas querido mío.
    Sabes? Me ha pasado una cosa estúpida. El comentario ha llegado a mi mail, por aquello de la suscripción... Y me he puesto tontamente celosa pensando que sería para otra... pero era para mí jajajajaja!

    En fin, un petó!

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    1. Ja, ja, ¿te subscribes a los comentarios? Te asciendo a seguidora de nivel dos ;)
      Bueno, me gusta esa expresión, “dama de alta alcurnia” No reniegues de tu árbol genealógico, quizás lo seas, y simplemente ahora no le des importancia.
      Besos querida, espero que el domingo te haya resultado evocador.

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  16. Me gusta "Era otra noche de insomnio", por el punto alegre y simpático que la envuelve, pero te comento esta entrada que Unfinished Sympatic es un tema que me encanta jajaja
    Cierto lo de los sentimientos..¿Pensar y sentir a la vez?? nooo, un milagro, pensamos en exceso y sentimos de sopetón, en el último aliento, más bien poco pero intenso cuando se da..qué frágiles, debiles, vulnerables somos, si no daríamos más espacio al sentir y menos darle vueltas al coco de interrogantes estúpidos e inseguridades y corazas de plástico.

    Buen finde Roscharch!

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    1. Como decían los piratas en una de sus mejores canciones:
      “confía en mi nunca has soñado poder gritar y te enfureces es horrible el miedo incontenible”
      Al final solo se trata de dejarse llevar, o dejarse mutilar…xD
      Ninguna opción es segura.

      Besos querida May Mercurio.

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